后唐天成四年，深秋的风已经带了刀子，刮在脸上生疼。

夏州城头，几面破旧的旗帜被风吹得猎猎作响。城墙上站着一排党项汉子，个个裹着皮袍子，抱着手臂，看着城下连绵的军帐，脸上的表情说不上是紧张还是无聊。

“阿爹，他们到底打不打？”

说话的是个十七八岁的年轻人，拓跋家的小儿子拓跋德明。他往城垛上一趴，下巴搁在冰凉的石头上，眼睛盯着城下后唐大军的营寨，语气里居然带着一丝不耐烦。

他爹拓跋彝昌，夏州节度使，这会儿正蹲在城楼里烤火，手里攥着一根铁签子，上面串了块羊肉，在炭火上翻来翻去，油脂滴下去，滋滋地冒青烟。

“急什么。”拓跋彝昌头也不抬，“他们愿意围着就围着，咱们城里的粮草够吃两年。你让他们围，我看他们能围多久。”

“可这也太无聊了。”拓跋德明转过身来，一屁股坐在他爹旁边，伸手也去拿铁签子，“围了快两个月了，天天就是一大早擂鼓，中午骂阵，下午射几箭，天黑收工。比放羊还有规律。”

“你懂个屁。”拓跋彝昌把羊肉从签子上撸下来，塞进嘴里，含含糊糊地说，“这就叫打仗。你以为打仗是草原上骑马对冲，一个上午分出胜负？那是打架，不是打仗。打仗打的是什么？打的是粮草，打的是天气，打的是谁先扛不住。”

城下，后唐大营。

中军大帐里，气氛就不那么轻松了。

主帅康思立坐在案后，面前摊着一卷军报，但他根本没在看。他的两只眼睛盯着帐篷顶，整个人像是被抽走了魂。

“将军，粮草只够十二天了。”副将赵德钧站在一旁，声音压得很低，但每个字都像石头一样砸在帐中的空气里。

“知道了。”康思立没动。

“运粮队在路上被党项游骑截了三次，昨天那次最狠，三百车粮草烧了个干净，押运的弟兄跑回来不到一半。”

“知道了。”

“军中已经开始杀马了。昨天三营和五营为了半扇马肉差点打起来，末将带人弹压到后半夜才平息。”