() 叶迦尘在法赫德的营地里住了三天。每天清晨，天还没亮，他就被帐篷外面的脚步声吵醒。不是一个人的脚步声，是很多人的，密密麻麻的，像一阵从远处滚来的闷雷。白袍的弟子们在营地里穿梭，有的去溪边打水，有的去山上砍柴，有的在空地上练剑，剑刃划破空气，发出嗡嗡的声响，像一群被困在玻璃瓶里的蜜蜂。

法赫德没有给他安排任何差事。不说练功，不说吃饭，不说睡觉。只是让他住着，住在那顶小帐篷里，和那些白袍弟子们挤在一起。没有人跟他说话，没有人看他一眼，他像一个透明的、不存在的、被遗忘在角落里的影子。但这种“不存在”比“存在”更让人难受。他知道，每一双眼睛都在看着他，每一对耳朵都在听着他，每一张嘴都在议论他。他在笼子里，笼子没有门，但他出不去。

第三天傍晚，法赫德来找他了。没有带随从，没有带剑，只带了一壶酒和两个杯子。他掀开帐篷的帘子，走进来，在行军床上坐下，把酒壶和杯子放在桌上。

“喝吗？”他问。

叶迦尘看着他，看了很久。“喝。”

法赫德倒了两杯酒，推给叶迦尘一杯。酒是白的，透明得像水，但气味很冲，像一把刀子直直地捅进鼻腔。叶迦尘端起杯子，抿了一口。酒很烈，辣得他舌尖发麻，从喉咙一路烧到胃里，像一条被点燃了的蛇。

“你母亲，”法赫德开口了，声音比平时轻，“我父亲见过她。他说，她是他见过最美的女人。不是那种好看的美，是那种你看一眼就忘不掉的美。像一把刀，插在你心里，拔不出来。”

叶迦尘握着酒杯，手指在杯沿上轻轻地转着。“你父亲还说过什么？”

“还说，她不该死。说她应该活着，应该看着你长大，应该老死在山岳会的松树下。”法赫德喝了一口酒，把杯子放在桌上，看着叶迦尘，“你恨我父亲吗？”

“恨过。”

“现在呢？”

“现在没空恨了。”叶迦尘把杯子里剩下的酒一口喝完，把杯子放在桌上，“恨一个人太累了。我有更重要的事要做。”

法赫德看着他，目光很深。他的眼睛里有一种叶迦尘从未见过的东西，不是恨，不是怒，是一种很复杂的、像被什么东西堵住了的、说不出口的东西。

“你在练功？”法赫德问。

“嗯。”

“练到第几层了？”

“还是第一层。”

法赫德沉默了片刻。“你骗我。”

叶迦尘没有说话。

“你练到第二层了。”法赫德的声音很平，但每个字都像是在石头上刻出来的，“昨天晚上，你练功的时候，帐篷外面有冰。不是霜，是冰。第一层做不到这个。”

叶迦尘低下头，看着自己的手。右手是热的，左手是凉的。他伸出左手，掌心朝上。一簇冰晶从掌心里长出来，像一朵正在盛开的花，花瓣是透明的，在油灯的光中闪着细碎的光。