郭震没说话，他只是缓缓抽出唐横刀，用衣袖擦拭刀身上昨日的血污。

刀身映出他憔悴的脸——眼眶深陷，胡茬杂乱，唯有一双眼仍亮得骇人。

他知道，今日会是最后一搏。

不是敌死，就是城亡。

几乎同时，城下战鼓擂响。

不是进攻的号令，是催命的丧钟。

冲锋如潮水般涌来——却是杂乱的潮水。

阿史那忠节拔刀前指，突厥兵发出绝望的嘶吼，如被驱赶的羊群般扑向城墙。

他们不再结阵，不再掩护，只凭一股蛮力前冲。

有人还未至壕沟便被城头稀落的箭矢射倒，更多人踩着同伴尸首继续前奔。

吐谷浑骑兵则从两翼包抄，箭矢如蝗抛射城头——可那些骨箭、竹箭大多软绵无力，钉在土墙上便簌簌落下。

“省着箭！”城上郭震厉喝，“放近了射。”

守军屏息，至敌冲至五十步内，城头才响起零落的弓弦声。

每一声弦响，必有一人倒地——箭矢太珍贵了，射空的不被军法处置，自己也面上无光。

第一批突厥兵冲到城下，架起简陋的云梯。

那不是精制的攻城械，只是用绳索绑缚的长木，摇摇晃晃搭上墙头。