“这东西有两千年了，”戴眼镜的年轻专家兴奋地说，“保存得这么好，简直是奇迹！”

老陈问：“为什么笛子会自己响？”

专家推推眼镜：“可能是竹子特殊的纤维结构在温度湿度变化时产生振动，就像有些老房子会自己发出声音一样，科学上说得通。”

老陈没说话。他想起了那些竹叶雨，想起了门外的人影。

最后，考古队带走了陶瓮和竹简，但老陈留下了骨笛。他说这是家传之物，专家虽惋惜，也没强求。

又一个满月夜，老陈带着骨笛来到父亲坟前。这次他主动把笛子凑到唇边，犹豫良久，轻轻吹了口气。

没有声音。

他再试，依旧无声。

就在他准备放弃时，一阵山风吹过竹林，穿过笛孔，发出了微弱却清晰的音调。不是凄清的祭祀曲，而是父亲曾教他的那首山歌，欢快，明亮，像是在庆祝竹林又发新笋。

老陈忽然明白了。他放下笛子，对着坟头轻声说：“爸，我守着这片竹海，您放心。”

从此，骨笛再未自鸣。老陈把它装进一个竹筒，埋在了父亲坟旁。每年清明，他都会在坟前吹一首山歌，用的是自己削的竹笛。

山风穿过新笛的孔洞，声音清亮，像是两千年的魂灵终于可以安息，又像是新的生命在竹节中悄然生长。

竹海还是那片竹海，年年发新笋，岁岁有新生。只是偶尔，在极静的深夜，守林人会听见风穿竹林的声音格外像一支古老的曲子，悠长，深远，仿佛在诉说什么永远说不完的故事。