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继业点了点头：“说过。我记在本子上了。”

“记着就好。”赵老蔫把手从图卷上收回来，搁在膝盖上，“打鹰围，打的是耐心。你有耐心，鹰就跟你走。你没耐心，鹰飞了就是飞了，不会再回来。”

继业站起来，把那根老鹰杆从椅子边上拿起来，握在手里：“老蔫爷爷，那我去了老鹰沟，就按这张图上的法子来。蹲着等，不动，让鹰认我。”

赵老蔫看着他站在炕沿边，十六岁的少年脊背挺直，手里握着那根传了三代的鹰杆，灰白色的天光从窗户纸透进来照在他脸上，把那张还没完全褪去稚气的脸照得轮廓分明。赵老蔫看着他，没有再说别的，只说了两个字：“去吧。”

继业转身走到门口的时候，赵老蔫又叫住了他：“继业。”

“嗯？”

“那根红绳，”赵老蔫的声音从炕上传来，“是你爷爷系上去的。他说，红绳拴住了，就是这根杆子的魂。杆子在，红绳在，猎人的胆就在。你去了老鹰沟，鹰看见那根红绳，就知道你是自己人。”

继业低头看了看鹰杆顶端的红绳，那根褪了色的、打了三个死结的旧绳头在昏暗的屋里泛着柔和的光。他用手碰了一下红绳的结头，粗糙的、被无数双手摸过无数次的表面，温热的，带着他掌心传过去的体温，又带着不知道多少年前传下来的余温。

“记住了。”继业说完，推开门，走进了细雪里的院子。雪花落在他的肩上、头上、还有那根鹰杆顶端的红绳上，积了薄薄一层白，可红绳的颜色还在下面透出来，淡淡的，稳稳的，像一颗不会熄灭的火星。