那个音没有立刻消失，在宴会厅里绕了一小圈，像是不舍得走。

哈尼的声音落下来，和那个尾音叠在一起。

然后安静了。

没有人鼓掌。

不是因为不好听，是因为所有人都觉得这个瞬间不需要鼓掌。

就像你看到一片很好的晚霞，你不会鼓掌，你只会安静地看着。

安静了大概两秒钟。

然后邓朝鼓了掌。一下，两下，三下。

接着是陈赤赤，老舅，王冕，高瀚雨，马迪，鹿寒。

然后是记者们。

沈煜把吉他放下来，垂下手，指尖拨了一下琴弦，发出一个轻轻的空响。

他没有说话，也没有鞠躬。

他只是站在那里，旁边站着哈尼，面前站着一群等了很久的人。

这场发布会，到这里，应该结束了。

但谁都不想说“结束”这个词。

后来沈煜想起那个晚上，最先浮上来的不是掌声，也不是王正宇手机里那张全家福。

是风。

云南的风和魔都的不一样。魔都的风是空调外机吹出来的，是穿过高楼缝隙时被挤压过的，带着一股急着要去哪儿的焦躁。

但云南的风不急。它从山谷里来，从梯田上来，从村口那棵大青树的叶子上来，吹到人脸上的时候像一只手，不轻不重地拍一下——意思是，你来了啊。

到这里半个月，沈煜学会了一件事：听风。

不是比喻，是字面意义上的听。

每天早上五点半，风从西北边的山口翻过来，经过村口那棵大青树的时候会变一个调，像是被叶子拌了一下。

他就在那个声音里醒来，推开民宿的窗户，看见晨雾还没散尽，院子里那棵石榴树湿漉漉的，隔壁院子的狗已经在伸懒腰了。

今天没有早戏。

沈煜坐在监视器前翻看分镜本，指尖夹着一支笔，在页边空白处写着什么。