他们正式走进了回民街。

街口立着一块古色古香的牌坊，蓝底金字的匾额上刻着“回民街”三个字，旁边还有一行回文。

牌坊下面的石墩被千万只手摸得发亮，边缘磨出了圆润的弧度。

青石板路面被千万双脚磨得光滑如镜，阳光照在上面反射出一层柔和的光。

路中间时不时有电动车按着喇叭慢慢挤过，车后座上绑着装满红枣或核桃的蛇皮袋，袋子被撑得鼓鼓囊囊，袋口用麻绳扎得紧紧的。

一个戴白帽的老人推着小车从旁边慢慢走过，小车上放着几个大铝盆，盆里装着蜂蜜凉粽子——糯米被切成薄片，一片一片地码在盆沿上，旁边搁着一碗琥珀色的蜂蜜和一碗炒熟的白芝麻。

有顾客来，老人就夹几片粽子放在碟子里，浇上蜂蜜，撒上芝麻，动作不快，但很稳，蜂蜜浇下去的弧度每次都一样。

哈尼的眼睛亮了起来。

不是那种夸张的、节目效果式的亮，不是瞪大眼睛“哇”一声然后对着镜头展示。

她甚至没有发出任何声音。

她只是站在街口，目光从烤肉摊扫到馕饼摊，从馕饼摊扫到干货铺，从干货铺扫到那个推着小车卖蜂蜜凉粽子的老人，然后停住了。

那种亮是内在的，是某个沉睡的记忆被忽然唤醒之后，从瞳孔深处慢慢浮上来的光。

她往前走了一步，又停下来等他跟上，然后很自然地伸手牵住了他的衣角——不是手，是衣角，拇指和食指捏着他外套下摆的一小片布料，像是怕在人群里走散，又像是在一个陌生而熟悉的地方，找到了一个可以锚定自己的坐标。

“这里跟新疆的大巴扎有点像，”她说。

周围此起彼伏的叫卖声像潮水一样涌过来，她的声音不大，但沈煜听得很清楚。

不是因为她提高了音量，是因为他在听。他一直在听。

“大巴扎的烤包子摊更多，就是那种用馕坑烤的，皮是酥的，咬开里面是羊肉和洋葱，汁水会流出来。这里卖柿饼的更多。不过味道是一样的。”