杜守拙收刀入鞘，动作很轻。

刀身贴着袖口滑进去，没有发出一点声音。

他站在破庙外的土路上，风吹得脸上有些干。

左臂的布条是新的，缠得紧，但走路时还能感觉到伤口在渗血。

他没去管，低头看了看自己的手。

这双手现在能稳住刀，也能藏住杀意。

他迈步往前走，脚步不快，也不慢。

像一个赶路的人，累了，但还得继续走。

两天后，他到了川北黑市的入口。

这里没有招牌，也没有门楼，只有一条窄巷通向地下。

石阶湿滑，两侧墙上挂着油灯，火光摇晃。

守在巷口的是两个壮汉，腰里别着短棍。

他们拦住每一个进来的人，问三句话：从哪来？做什么？认得谁？

答不上来的，直接被推走。

杜守拙靠墙站着，等了一炷香的时间。

他看见有人掏出一块铜牌，守卫点头放行；

也有人说了名字，对方查了本子才让进。

他没有信物，也没法报关系。

等到换岗的时候，一辆运货的马车从巷子里出来。

车轮压过石板，扬起一阵灰。

杜守拙低头弯腰，混在车影里往前走。

灰尘扑到脸上，他没擦。

两个新来的守卫正说话，没人注意这个满身尘土的男人。

他进了黑市。

里面是一片低矮的棚屋，连成一片。

赌坊、当铺、药摊挨在一起，人来人往。

空气里有汗味、烟味，还有铁锅炒菜的油烟气。

他沿着墙边走，目光扫过每一家门口的招牌。

最后停在一家赌坊前。

门口挂的不是灯笼，而是一枚铜钱，中间方孔里插着一根红绳。

风吹起来，铜钱转着圈，红绳打转。

他就站在那儿看了一会儿。

一只手忽然伸出来，挡在他面前。