“你永远救不了她。”那张脸笑着说。

杜守拙猛地惊醒。

冷汗浸透后背。屋里很静，只有炉火偶尔噼啪响一声。他坐起来，左手本能摸向刀柄，握得死紧。

墙上挂着那幅《守拙篇》的残图。月光斜照进来，刚好落在缺失的第七式位置。那一页空着，像一张嘴，无声地问他：你还差什么？

他盯着那空白处，低声说：“缺的不是页，是我还不够狠。”

他盘腿坐下，开始默念刀招。一遍，两遍，三遍。每念一句，手指就在空中划一下，仿佛刀就在手里。他的呼吸越来越沉，眼神越来越亮。

外面雨停了。天边微微发白。

陈默尘坐在屋外台阶上，手里捻着佛珠。一夜未睡。他听见屋里传来细微的划动声，知道杜守拙没睡。

他知道那孩子已经听不进话了。

他也知道，再过几个时辰，只要伤势稍稳，那人一定会走。

他没拦。

他起身回屋，从柜子里取出一本薄册，放在桌上。封面写着四个字：断锋补遗。

然后他走出去，站在院中等天亮。

屋里，杜守拙停下动作，低头看自己的左臂。药布上有一点暗红在渗。他解开，换了一块新的，动作熟练得像做过千百遍。

他站起身，走到桌前，拿起《守拙篇》，翻到最后一页。残图依旧，空白如初。

他合上书，放进怀里。

转身时，目光扫过墙上挂的刀。那是师父给他的旧刀，无鞘，刀身有缺口。他伸手握住刀柄，用力一抽。

刀出鞘半寸，发出一声短促的金属摩擦声。

他没再拔到底。