“你试过？”

“我进了院子，没进屋。”

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“后来呢？”

“我听见女人咳嗽。”

杜守拙的手猛地收紧。

“清漪？”

“我不知道名字。但我记得声音。低，哑，像喉咙里有灰。”

“她还活着？”

“至少去年还活着。”

杜守拙低头，呼吸变重。

他抬起左手，摸过“守”字刺青。皮肤粗糙，像是被火燎过。

“三日内拿到情报。”他说。

“七日内动手。”

“第一波打哪里？”

“西岭哨岗。”

“第二波？”

“渡口。”

“第三波？”

“囚所。”

郑玉寒拿起短刀，站起身。

“我不保证你能把她带出来。”

“我也不保证你能活着回来。”

“但我们要做对的事。”

“不是拼命。”

“是赢。”

杜守拙把地图卷起，用麻绳捆好。

他背起包袱，系紧刀鞘。

“我走西线。”

“我走东线。”

“明晚此时，回这里汇合。”

“要是没回来？”

“就当死了。”

“要是我死了，”杜守拙说，“钥匙在左靴夹层。”

“要是我死了，”郑玉寒说，“短刀归你。”

两人对视。

没有握手，没有承诺。

只有火光在眼底跳动。

杜守拙转身开门。

冷风灌进来，吹得火苗歪向一边。

他踏出去，脚踩在积雪上发出嘎吱声。

走了五步，停下。

回头。

郑玉寒还站在门口，手里握着短刀，影子投在墙上，像一张拉满的弓。

“你说她叫杜清漪？”他又问了一遍。

杜守拙点头。

“我记得这个名字。”

然后他转身，走入夜色。