你工作了？她抬眼看我，睫毛很长，垂下来时在眼睑投下浅浅的影。

嗯，在蚕种场。

什么工种？

我愣了愣，竹枝划过掌心的疼突然窜上来——上次给竹林划界时，被老竹枝刮出的口子还没好利索。工种？

就是具体做什么的。她嘴角弯了弯，露出两颗小虎牙，倒比那石狮子可亲多了，是养蚕还是......

守林员。我看着她制服口袋里露出的半截手帕，是浅粉色的，绣着朵看不清的花，许是月季，又像蔷薇，看竹林的，在火车站对面。

她笑起来时，眼角有颗小小的痣，像被墨点了一下。按规矩得开证明呢。她把银圆递给旁边算账的老头，那老头戴着老花镜，镜片厚得像瓶底，不过嘛，跟我说清楚，总比回单位跑腿容易些，是吧？

老头接过银圆，在手里转得飞快，吹一下放在耳边听，那细微的嗡鸣像蚊子叫，又用指节敲了敲，最后朝她点了点头。我看着她低头填单子，钢笔尖在纸上划过，留下娟秀的字迹，比我那歪歪扭扭的字好看多了，心里突然不那么慌了。签字时我的手抖得更厉害，笔尖把纸戳出个小窟窿，她递过来的钱带着油墨味，五元、二元、一元，叠得整整齐齐，我数了两遍，才小心地揣进内袋，贴着心口的地方暖暖的。

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谢谢阿姨。我抬头时，正撞见她的笑，那笑容有点怪，像是藏着什么话，可我顾不上琢磨，满脑子都是百货商店的玻璃柜台。

橱窗里的猪皮鞋擦得锃亮，鞋面上的针眼像星星点点的疤。我趴在玻璃上看了半天，手指在凉丝丝的玻璃上画着鞋的样子，突然想起竹林里偶尔路过的那对母女。老沈总说，那做母亲的是螺丝浜一带长得最好看的，叫她田螺姑娘，人如其名，眉眼温顺，身段像初春的柳条，轻轻一晃就晃进人心里。她女儿跟在旁边，梳着两条小辫，眼睛像浸了水的黑葡萄，远远看见我，总会拽着母亲的衣角笑。

她们娘俩路过时，我总爱站在路边多看几眼。风吹起田螺姑娘的蓝布衫，露出细细的腰，她会朝我点头，声音软软的：看林子呢？我就嗯嗯地应着，看着她的布鞋踩过落竹叶，裤脚沾着的草屑像缀了串绿珠子。她女儿的布鞋更旧些，鞋头磨得发毛，可跑起来轻快得很。

要是给她买双皮鞋呢？这个念头刚冒出来，我就赶紧掐灭了，脸却像被太阳晒过似的发烫。玻璃映出我红着脸的样子，倒比橱窗里的皮鞋还傻气。