有一年春天，盲人病倒了。他躺在床上，不能动了。但他还让二胡放在身边，偶尔摸一摸。孩子们围在他床边，眼睛红红的。

“爷爷，你还会拉曲子吗？”

盲人摇摇头。“拉不动了。手没力气了。”

小女孩哭了。“那我们以后听什么？”

盲人想了想。“你们可以自己拉。二胡给你们。谁想学，我教。”

孩子们面面相觑。没有人会拉二胡。盲人笑了。“不会可以学。我也是从不会开始的。”他把二胡递给小女孩，“你来试试。”

小女孩接过二胡，手在抖。盲人握着她的手，教她怎么握弓，怎么按弦。第一声，很难听，像杀鸡。孩子们都笑了。小女孩也笑了。盲人也笑了。“好听。”他说。小女孩愣了一下。“好听？明明很难听。”盲人摇摇头。“不难听。是新的声音。这棵树活了那么多年，听过很多声音。但没听过这个声音。你是第一个。”

小女孩的眼泪掉下来了。但她没有哭出声，只是擦干眼泪，继续拉。一声，两声，十声，百声。一天，两天，十天，百天。小女孩每天在树下拉二胡。声音从难听变成好听，从好听变成动人。她拉的曲子，和盲人不一样。盲人拉的是树的声音，她拉的是风的声音。轻的，快的，像春天刚来的样子。

盲人走的那天，是个秋天。梧桐树的叶子黄了，落了一地。他躺在床上，听着窗外的风声。小女孩坐在床边，拉了一首曲子。是她自己编的，没有名字。盲人听了，笑了。“好听。”他说。然后闭上眼睛，再也没有睁开。

小女孩哭了很久。但她没有放下二胡。她每天还在树下拉曲子，拉盲人教她的那些，拉自己编的那些。拉给风听，拉给树听，拉给来的人听。

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