他顿了顿，目光似乎穿过烛火，穿过夜色，穿过三千年的光阴。

“三百年前路过，挖出来，就是这坛。”

丁飞端起杯，没有客套，饮尽。

酒液入喉，先是凛冽如北风刮过冻原，刀子似的刮过喉咙；旋即化开，一股极淡的暖从喉间向下走，走到丹田，走到四肢百骸——像雪犼临终前最后那口热气，像冰原上忽然亮起的一簇篝火。

他放下杯。

“好酒。”

米其扬唇角微动，似是笑了一下。他又给丁飞斟满，动作轻缓，像在完成某种仪式。

热菜一道道上来了。

“这是伊莎贝拉点的菜。”米其扬夹一箸清蒸鲈鱼，搁进丁飞面前的小碟，鱼肉的香气混着葱姜的清香扑面而来，“她说丁队长在中法交流宴上，多夹了这道菜两筷。”

伊莎贝拉垂着眼帘，耳廓却悄悄红了。那红色从耳尖一路蔓延到耳垂，像暮色里最后一抹霞光。

丁飞顿了顿，“……费心了。”

“不费心。”米其扬放下公筷，语气平淡得像在说今早修剪了哪几株盆栽，“老夫活了四千八百年，拢共就这一个第六代丫头有些天赋。她开口点菜，我总不能不理。”

酒过三巡，老人的话渐渐密了。

不是醉。这个境界的修者，醉与不醉不过是自己选择的事。他只是松开了某种一直绷着的东西，像解开了领口第一颗纽扣，像收起了最后一道防线。

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“丁队长可知，”他夹起一块蜜汁火方，在灯光下端详片刻，“老夫这头白发，是怎么来的？”

丁飞放下酒杯。

“请赐教。”

“不是岁数。”米其扬把火方送入口中，慢慢嚼着，目光变得有些悠远，“三千七百年前，老夫在火桑星域遭遇伏击。对方七人，一个缠住我，六个布阵。我杀了五个，却被那道‘焚天诀’擦中额角。”

他指了指自己的眉骨，那里的皮肤光洁如初，看不出任何痕迹。

“伤早就好了。头发再没黑回来。”

他笑了笑，眼尾的皱纹叠得更深，像老树的年轮。

丁飞沉默片刻。

“那一战，您赢了。”

“赢了。”米其扬端起酒杯，对着烛光端详，“但赢不赢的，早就不重要了。”

他把酒饮尽。

“重要的是，你赢了之后，还剩下什么。”

烛火轻轻跳了一下，在墙上投下摇曳的影子。

他又斟了一杯酒，推到丁飞面前。

“皮埃尔那小子，前几日来找我。”他语气随意，像在说一件不相干的闲事，“他说，联盟总部下月有一场硬仗，法国要出五个名额。名单报上去之前，需要老夫点头。”