趁他昏睡，她从床垫下抽出那个边角发亮的牛皮本。

一行字映入眼帘：“红绳不是我的，是我妈的。它认得那些需要它的人。”

高青心头一震。

阿米曾敬畏地说：“这不是唐朝的……是更老的东西。”原来这根本不是道具，而是一脉相承的信物，自有灵性，选择宿主，甚至祭品。

她默默将本子放回，眼神坚定。

转身拉开乔家野的背包，将所有仿制红绳收进铁盒，“咔哒”锁进相机包深处。

不能再让他用赝品消耗仅存的生命力。

临近中午，鸡汤香飘进屋。

老吴抱着保温桶进来，声音哽咽：“乔哥，这是我婆娘炖的，卧了两个蛋。她说……梦见穿红衣的老头儿，长得像你。”

乔家野浑身一颤，挣扎欲起，却咳出带血唾液。

高青扶他躺下，瞪了老吴一眼。

老吴慌张要走，被陆阿春拦住：“走啥？留下吃饭！今天花甲粉我请客！”

王婆、李叔等人陆续进来，塞给高青一个红包：“给孩子满月酒预备的，三千块，别嫌弃。”

高青捏着红包，看着一张张朴实的脸，眼眶瞬间红了。

午后，阳光斜照，巷口传来孩童嬉闹声。

一个扎羊角辫的小女孩偷偷把一朵野花放在乔家野摊位的案板上，又飞快跑开。

高青看见了，轻轻将花插进一只空玻璃瓶，摆在窗台。

那一刻，她忽然觉得，这座老城不只是困住人的牢笼，更是某种古老情感的容器——它沉默地承载着人与人之间最原始的信任与守护。

她想起自己第一次按下快门时，镜头对准的正是乔家野低头煮面的侧影，蒸汽模糊了镜头，却清晰了她的心。

那时她还不懂，有些影像不是用来展示的，而是用来见证的。

夜幕降临，网络硝烟愈烈。