最后一句，他几乎是吼出来的，声带撕裂般疼痛，唾沫星子飞溅，带着无尽的悔恨与最后一丝希冀。

整个夜市，死寂一片。连风都仿佛停了。

不知是谁先鼓起了掌，起初零星，继而汇成一片。

围观的人群渐渐散去，有人低头擦泪，有人默默把手机放进兜里，仿佛刚刚见证了一场洗礼。

高青关掉相机，轻叹一声：“够了，这就是我要的东西。”

午后的阳光慢慢西斜，最后一点喧嚣沉入暮色。

乔家野端着泡面桶的手，僵在半空。

面条已经泡得发胀，汤也凉了，表面浮着一层凝固的红油，筷子插在里面，像一根孤独的桅杆。

他看着跪在地上，哭得像个走丢多年终于找到家的孩子的周昭，心里那堵由油滑和愤世嫉俗堆砌的墙，轰然倒塌。

那个在孤儿院里，夜夜盼着有人能喊一声“家野”的小孩，和眼前这个哭喊着“妈”的大男人，身影重叠在了一起。

良久，在百万观众的屏息等待中，乔家野缓缓放下泡面桶，迈步上前。

他弯下腰，在周昭惊愕的目光中，抓住了他的胳膊，用力将他往上提。

“老子不叫乔哥……”

他的声音低沉而沙哑，所有人都以为他要说出那句拒绝。

周昭的眼神瞬间黯淡下去，指尖微微抽搐。

然而，乔家野的下一句话，却让全场再次陷入震撼。

“……但孩子得回家，”他顿了顿，声音低下去，像从胸腔最深处挤出，“这句话，我认。”

他将周昭拽了起来，拍了拍他肩膀上沾染的尘土，手掌落下时带着粗糙的摩擦感，衣料簌簌作响。

然后，他转身走向自己的摊子，在众人不解的目光中，拿起一支崭新的朱砂笔，走到“归心旗”前。

他没有理会正面那些密密麻麻的祈愿，而是翻过旗帜，在光洁的背面，一笔一划，写下了一行遒劲有力的小字。

“此地无神，唯有归人。”

写完，他收笔，转身，重新端起那碗已经彻底凉透的泡面。

凌晨三点，夜市收摊。

喧嚣散尽，只剩下一地狼藉和清冷的月光。

乔家野蹲在“三无产品铺”前，借着昏黄的灯笼光，默默地擦拭着一件刚从箱底翻出来的东西。