最初的几十里，尚能沿着一些较为坚实的草甸前行。但饥饿，如同最恶毒的诅咒，迅速袭来。炒面早已吃光，战士们开始煮食皮带、枪带，甚至挖掘草根。李云龙命令卫生员和几个认识野菜的老兵，组成“试吃小组”，谨慎地尝试辨别那些不知名的植物。即便如此，还是有人因为误食毒草而呕吐、昏迷，甚至死亡。

李云龙自己的干粮袋也早已空空如也。他默默地将最后一把不知从哪里省下来的、已经发硬的炒面，掰成几块，塞给了几个重伤员和实在撑不住的小战士。当战士推辞时，他眼睛一瞪：“少他娘废话！老子脂肪厚，扛饿！执行命令！”

水，无处不在，却又不能直接饮用，浑浊不堪，带着腥臭。喝下去，轻则腹泻，重则生病。只能寻找相对干净的水洼，用破旧的搪瓷缸烧开，但那点热量对于抵御草地夜晚彻骨的寒冷，无异于杯水车薪。

夜晚，是另一种煎熬。没有干爽的地方宿营，只能找稍高的草墩，几个人背靠背坐着，互相用体温取暖。寒风裹挟着湿气，穿透单薄的衣衫，冷得人牙齿打颤，根本无法入睡。篝火很难升起，即使点燃，湿柴也只冒出浓烟，带来些许心理慰藉。

每一天，都有人倒下。有时是走着走着，就悄无声息地陷入泥潭，旁边的战友还来不及反应，人就没了顶，只留下几个绝望的气泡。有时是夜里睡着后，就再也没能醒来，身体已经冰冷僵硬。减员的数字，像一把钝刀，一下下切割着李云龙的心。

他的身体也到了极限，眼窝深陷，颧骨突出，走路都有些打晃。但他不能倒。他必须走在队伍前面，用木棍探路，标记出相对安全的区域。他必须不断地说话，用他那已经沙哑不堪的嗓子，讲井冈山，讲反“围剿”，讲未来打鬼子的畅想，哪怕只是只言片语，也要维系着队伍那根即将绷断的神经。

“看见没……那边……草颜色有点不一样……绕开走……”

“狗剩……别睡……跟老子说说……你家那边……鬼子长啥样……”

“坚持住……快了……就快出去了……”

他的声音，成了这支在死亡线上挣扎的队伍唯一的精神坐标。

进入草地深处，情况更加恶劣。风雨交加，电闪雷鸣。队伍在及膝的冰冷泥水中艰难跋涉，每走一步都需要耗尽全身力气。绝望的情绪再次弥漫开来。

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在一个风雨肆虐的午后，一名年轻的战士终于崩溃了，他扔掉了枪，瘫坐在泥水里，放声大哭：“走不出去了……我们都得死在这儿……我不想死啊……”

哭声像传染病一样，让周围几个战士也面露绝望，停下了脚步。