我盯着那截银灰色的断弦，耳边回荡着那个声音——“你还记得第一个案子吗？”

不是默说的。

也不是程砚。

是某种更深处的东西，在用我的嘴发问。

四壁还在往里压，像一口倒扣的钟慢慢合拢。空气越来越稀，每一次呼吸都像在吸一根快要堵死的吸管。但我没动，因为我知道，现在最危险的不是这间漂浮的办公室，而是脑子里那些开始松动的逻辑。

比如：2加2等于几？

这个念头刚冒出来，指尖就一阵发麻。

不对劲。

太不对劲了。

我抬手，用扳手狠狠划开手掌。血立刻涌出来，顺着指缝往下滴，砸在地板上发出轻微的“啪嗒”声。疼，但清醒。

我记得上次这么干，是在七岁那年，被林晚秋撞见我把铜钥匙塞嘴里。她盯着我鼻尖看了三分钟，说我嘴里有血味。

可我现在才想起来——我根本没咬破舌头。

那会儿流的，也是掌心的血。

原来从那时候起，我就学会了靠痛觉确认自己还活着。

我抹了把血，贴到电子表残壳上。接口处滋啦一声，冒出点火星，E弦残片微微震了一下，像是回应什么信号。接着，屏幕闪出半行字：

【检测到非线性思维污染源】

还没看完，旁边传来一声尖叫。

“为什么2+2=5！！！”

是林晚秋。

她跪在地上，笔记本摊开，笔尖疯狂滑动，纸上全是扭曲的算式，最后竟拼成了一个星图符号，形状像极了半人马座α星的坐标标记。她的瞳孔在分裂，一层又一层，像被无形的手撕开。

我猛地扭头：“魏九！你还能看吗？”

他靠着墙，右眼泛着蓝光，嘴角还嚼着口香糖，但脸色发青。“能看，”他咬牙，“但再撑十秒，普罗米修斯之瞳就得裂了。”

“孢子来了？”我问。

“不止，”他吐掉口香糖渣，又撕下一小块塞进嘴里，“它们走通风管，顺着逻辑漏洞钻进来。你现在脑子里想的所有‘理所当然’，都是它们的入口。”

我低头看自己的手。血还在流，可我已经不敢确定刚才那一刀是不是真的一刀了。

也许我只是‘认为’我划了。

也许我只是‘相信’我在疼。

但这些念头本身，就是陷阱。

“别让它们接上你的因果链。”魏九喘了口气，“一旦你开始怀疑基本运算，下一步就是接受它们给的答案。”

我闭眼，强迫自己回想小学第一节数学课。

老师写的是：2+2=4。

粉笔灰落在讲台上，有人打了个喷嚏。

我记得。

这是真的。

我睁开眼，启动“微表情透视”，扫向林晚秋和魏九。