他知道那些人不是冲他来的，可那堆芋艿，就像一记耳光，打在他脸上。

他站起身，在屋里来回走了两圈，最后停在铜镜前。

镜子里的人脸色发青，眼神浮躁。

他盯着自己看了很久，忽然抬手，把桌上那盘还没动过的徽墨酥扫到了地上。

瓷碟摔碎，点心滚了一地。

他喘了口气，转身走到床边坐下。

可刚坐下，又听见外面有声音。

不是人声。

是脚步。

很轻，但连续不断。

他皱眉站起来，再次走到窗边，掀开一道缝往下看。

月光下，又有几个人影走来。

一个背着竹筐的老汉，提着一篮煮熟的鸡蛋。

一个年轻媳妇，抱着个陶罐，里面是温着的姜汤。

他们一句话没说，走到石阶前，把东西放下，转身就走。

赵承业盯着那罐姜汤，怔住了。

汤还在冒热气。

他缓缓松开窗缝，退后一步。

屋里一片死寂。

他坐回床沿，双手撑着膝盖，低着头。

外面的脚步声又响了几轮。

每一声，都像踩在他心上。

他终于明白了一件事——

他可以骂招牌，可以挑栈道，可以压考核。

但他压不住人心。

而此刻，县衙书房的油灯还亮着。

沈砚趴在案前，一边啃冷馒头一边翻工分册。他不知道外面发生了什么，也不知道那一筐筐芋艿，已经成了比任何政绩都响的无声宣言。

他只知道明天还得安排东坪坡的草药试种，还得盯农具工坊的进度，还得想办法让药铺把金银花补上。

他咬了口馒头，蘸了点酱，继续写。

城西驿馆外，最后一波村民悄悄离开。

石阶上，食物堆得满满当当，热气渐渐散去，融入夜色。

赵承业坐在黑暗里，一动不动。

他的手慢慢握紧，指节发白。