“不然呢？”她喝了一口酒，“让她继续缠着你？让你心软？让你们日久生情？”

“我不会——”

“你会。”她打断我，“李廷，我太了解你了。你心软，你善良，你不懂得拒绝。那些女人就是看中你这点，才一个接一个扑上来。”

她凑近，酒气喷在我脸上：“所以我得帮你。帮你清理掉她们，一个不留。”

我看着她，忽然觉得陌生。

这个坐在我对面的女人，这个我认识了二十多年的青梅竹马，这个说爱我爱到骨子里的人，此刻像个陌生人。

“蓓薇，”我说，“这是犯法。”

“那又怎样？”她笑了，“为了你，我什么都敢做。”

她伸手，摸我的脸：“李廷，你记不记得，小时候我被狗追，你挡在我前面，被咬了一口。你爸打你，说你不该多管闲事。你说，‘蓓薇的事，就是我的事’。”

她手指冰凉。

“现在也是。”她轻声说，“你的事，就是我的事。那些想靠近你的女人，就是咬你的狗。我帮你赶走她们，有错吗？”

我抓住她的手：“这不是一回事。”

“这就是一回事。”她抽回手，站起来，走到窗边，“李廷，这个世界很脏。你太干净了，所以她们都想玷污你。我得保护你，用我的方式。”

窗外夜色渐浓，万家灯火。

她背对着我，声音飘过来：“如果你觉得我错了，那你就走吧。去找王璐，去找张雅，去找任何你想找的女人。”

我没动。

“但如果你留下，”她转身，看着我，“就得接受这样的我。毒也好，药也好，都是我。你选吧。”

我坐在那里，酒意上头，眼前的一切都在晃。

我想起小时候，她落水时抓住我的手。想起她为我打架，脸上留疤。想起她等我三年，每天数日子。想起她带着一把刀来北京，说怕路上遇到坏人。

想起昨晚，她在我怀里，说我们是一体的。

毒也好，药也好。

都是她。

我站起来，走到她面前。

她仰头看我，眼睛红红的，但没哭。

“我选你。”我说。

她笑了，眼泪掉下来。

“但有个条件。”我说。

“什么？”

“别再下药。”我看着她，“任何药。别再伤害别人。”

她沉默。

“如果你做不到，”我说，“我就走。”

她盯着我，看了很久很久。然后点头：“好。”

“真的？”

“真的。”她伸手抱住我，“我答应你。只要你在我身边，我什么都答应你。”

我抱住她，很紧。

酒意、疲惫、恐惧、还有某种扭曲的安心，混在一起，像毒，也像药。

那晚我们做爱了。

第一次，在北京这个小小的出租屋里。没有温柔，没有前戏，只有撕咬般的急切。她在我身下哭，我也哭。我们像两只困兽，用最原始的方式确认彼此的存在。

结束后，她趴在我胸口，手指在我皮肤上画圈。

“李廷。”

“嗯？”

“你恨我吗？”

“……不恨。”

“那你爱我吗？”

“……爱。”

“有多爱？”

“像鱼爱水。”

“水干了，鱼就死了。”

“嗯。”

她满意了，闭上眼睛。

我盯着天花板，想起那把锁。拆了，扔了。但有些锁在心里，拆不掉。

就像有些毒，喝下去，就再也吐不出来。

第二天是周六。

我醒来时，蓓薇已经起来了。她在厨房做早饭，哼着歌，像什么都没发生过。

阳光很好，从窗户照进来，洒在她身上。她穿着我的衬衫，光着腿，头发松松挽着。很美。

如果忽略她脚边那个打开的行李箱，和箱子里那些瓶瓶罐罐的话。

我走过去，蹲下看。小玻璃瓶，贴着标签：安眠药、泻药、止痛药……还有几个没标签的，装着白色粉末。

“这是什么？”我问。

她回头看了一眼：“药呀。”

“什么药？”

“治病的药。”她关火，把煎蛋铲进盘子，“我胃不好，带了些中药粉。”

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我拿起一个没标签的瓶子：“这个呢？”

她走过来，拿过瓶子：“这个你不能碰。”

“为什么？”

“有毒。”她说得很自然，“山里采的，外用可以治疮，内服会死人。”

我手一抖。

她笑了：“怕什么？我又不会给你吃。”

她把瓶子放回行李箱，合上盖子：“吃饭吧。”

我坐在桌前，看着她忙碌的背影。阳光，煎蛋，咖啡香。一切看起来那么正常。

但我知道，不正常。

那个行李箱里，藏着毒药。

而她，我的青梅竹马，轻描淡写地说“有毒”。

“蓓薇。”我叫她。

“嗯？”她回头。

“那些药……”

“放心，”她走过来，亲了我一下，“我答应过你，不会再用了。”

她笑得那么甜，那么真。

但我心里那根弦，绷紧了。

饭后，她说要去超市买菜。我问要不要一起去，她说不用，让我在家休息。

她出门后，我坐在沙发上，盯着那个行李箱。

它就在那里，像个潘多拉魔盒。