小众又怎样？市场不接受又怎样？他写的是自己的骨血，是那些藏在平凡日子里的挣扎与热望，总有人会看见的。

他重新坐回电脑前，指尖落在键盘上。这一次，他没有急着续写故事，而是在文档开头，敲下一行字：

“献给所有在角落里，默默开花的苔花。”

窗外的天，渐渐亮了一点。楼下的菜市场安静下来，只有早起的清洁工，扫着落叶的沙沙声，温柔得像一首序曲。

林砚把展平的退稿信夹进笔记本里，那本笔记本已经攒了厚厚一沓，扉页上是语文老师当年写的一行字：“文字是平凡人的星光。” 他摩挲着那行褪色的字迹，忽然觉得胸腔里那点快要熄灭的火苗，又微微亮了起来。

他重新打开文档，删掉了最后三章略显刻意的“逆袭”情节。之前总想着迎合市场，给主角安上一个快速翻身的结局，现在想来，那根本不是他想写的故事。

真实的挣扎，从来不是靠一个偶然的机遇就能一飞冲天的。

他重新敲下一行开头：“凌晨三点，林小满（他给主角改的名字）啃着冷硬的馒头，在网吧的角落里敲下最后一个字。” 网吧是他能找到的最便宜的熬夜场所，花十块钱买个通宵时段，就有源源不断的热水和亮堂的灯光。

键盘敲击声在嘈杂的网吧里显得格格不入，旁边的男生正对着游戏屏幕大喊大叫，烟味混着泡面味扑面而来。林砚却觉得无比清醒，他笔下的林小满，和他一样在流水线上熬过大夜，在菜市场捡过别人挑剩的菜叶，在无数个深夜里怀疑过自己，但从来没有真正停下过写字的笔。

写到林小满把修改了无数遍的稿子，用最便宜的打印纸装订成册，骑着二手自行车跑遍整座城市的出版社时，林砚的眼眶热了。他想起自己上个月，也是这样，车链子掉了三次，顶着大太阳走了五公里，换来的不过是一句“回去等消息”。