最终，他没有拿到名次。

走出livehouse时，雨下得很大。张野撑着伞在门口等他。

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“怎么样？”张野问。

“没拿奖。”林砚笑了笑，“不过，我好像没那么害怕舞台了。”

张野看着他，突然认真地说：“你知道吗？你刚刚在台上的样子，比我认识你这么多年的任何时候都要亮。”

五

比赛的视频被人发到了网上，点击量不高，却意外引起了一个人的注意——

一位在本地小有名气的音乐制作人，老周。

他给林砚发了一条私信：“有时间的话，来工作室聊聊。”

林砚看到这条消息时，以为是骗子。直到他点开对方的主页，看到那几首自己曾经循环过无数次的歌，才敢相信这是真的。

他怀着忐忑的心情来到老周的工作室。那是一个不起眼的小楼，门口挂着一块简单的牌子——“周声工作室”。

推门进去，里面摆满了各种乐器和录音设备。老周正戴着耳机，对着电脑调音。

“你就是林砚？”老周摘下耳机，打量了他一眼，“比视频里看起来更紧张。”

“周老师好。”林砚有些拘谨。

“别叫我老师，叫我老周就行。”老周笑了笑，“你那首《起点》，我听了。”

林砚的心提到了嗓子眼。

“旋律一般，歌词也有点稚嫩。”老周直言不讳，“但有一点，你不缺。”

“什么？”林砚问。

“韧劲。”老周看着他，“你这种年纪还敢从零开始，不是有韧劲就是脑子有问题。”

林砚尴尬地笑了笑。

“我更愿意相信是前者。”老周说，“你愿意试试在我这儿做一段时间的学徒吗？没有工资，只管一顿午饭。”

林砚几乎是脱口而出：“我愿意！”

六

在工作室的日子，比他想象中更辛苦。

他不仅要练琴、写歌，还要帮忙搬设备、整理录音室、给老周买咖啡。

“你别嫌累。”老周说，“每个音乐人都是从打杂开始的。你以为那些光鲜亮丽的歌手，一开始不是拎箱子、搬乐器的？”

林砚点点头。

他白天在工作室学习，晚上回到出租屋继续练。为了节省开支，他开始接一些简单的兼职——在酒吧驻唱、给人伴奏、录一些简单的demo。

有一次，他在酒吧唱到一半，台下有人起哄：“唱个流行歌呗，别唱你那破原创。”

他愣了一下，握麦克风的手紧了紧。

“对不起，”他说，“我还是想唱自己的歌。”

台下传来几声嘘声，但也有人开始鼓掌。

那一刻，他突然明白，梦想不是用来取悦别人的，而是用来成全自己的。

七

时间一点点过去，林砚的歌越写越多，也越来越成熟。

老周偶尔会在他的demo上做一些修改，提出一些尖锐的意见。

“你这首歌太用力了。”老周说，“听上去像在喊口号。你要记住，真正打动人的东西，往往是藏在细节里的。”

“可是，我怕别人听不懂。”林砚说。

“你不是在写歌给‘别人’听，你是在写歌给‘懂你的人’听。”老周说，“懂你的人，自然会听见。”

林砚沉默了一会儿，认真地点点头。

他开始尝试在歌里写一些更私人的东西——童年的小巷、父亲的背影、母亲的唠叨、那些看似平凡却支撑他走到现在的瞬间。

他的歌，慢慢有了温度。

八

有一天，老周突然对他说：“我准备帮你做一张EP。”

“真的？”林砚不敢相信。

“你别高兴太早。”老周说，“我只负责帮你做，能不能火，得看你自己。”

EP的制作过程并不顺利。资金有限，设备也不算顶级。很多时候，他们只能在深夜录音，为了节省时间和成本，一遍又一遍地尝试。

“再唱一遍。”老周盯着屏幕，“刚刚那句情绪不够。”

“可是我嗓子已经有点哑了。”林砚说。