手机屏幕倏然暗下去的时候，叶晓月的指尖还悬在冰冷的“发送”键旁，微微蜷缩了一下。

江晓璇那句“别憋着”像一缕轻烟，无声地飘过她沉甸甸的心绪，没留下多少涟漪。

她默默地将下巴抵住同样冰凉的木质桌沿，目光怔忡地落在书桌角落——那里躺着一管干涸得几乎皲裂的赭石颜料。

颜料管的锡皮早已布满褶皱，扭曲得如同被揉搓过的旧日历，连同初二教室里那些模糊而遥远的笑声，都像是隔着一层厚重的雾气，朦胧不清。

窗外的天空也在不知不觉间浸透了墨色，最后一点挣扎的橘红余晖，被鳞次栉比的楼群阴影彻底吞没。

墙上挂着的日历纸页悄然脱落了一张，边角卷曲着，赫然露出下方“八月”的字样。

叶晓月下意识地抬手，用指腹将它轻轻按回原位。

指尖蹭过纸页上特意标注的“军训”二字时，她的心猛地一跳——离开学、离去天启学院报到的日子，真的所剩无几了。

她对着空气自嘲道“这个暑假确实看到了很多，但是烦心事也很多....…”

一股说不清道不明的烦闷和焦虑，像细密的藤蔓缠绕上来。

叶晓月把自己蜷缩进书桌前的椅子深处，没过几秒，又像是被什么东西烫到一样，忽地跳了下来，赤着脚，悄无声息地走到了阳台。

夏末的晚风裹挟着潮湿的气息迎面拂来，轻轻缠绕过她搭在冰凉金属栏杆上的纤细手腕。

远处天际残留的最后一点淡紫霞光，正如水彩般在暮色中晕染开来。

她的目光不由自主地飘回屋内书桌上那堆蒙尘的美术工具：炭笔的尖端断了一截，素描本的封面边缘磨损起毛，而那管凝固的赭石颜料，依旧停留在初二那堂静物写生课后被遗忘的样子，像一个凝固的句点。

一种巨大的茫然感骤然攫住了她。

未来像一片浓雾笼罩的森林，她站在入口，看不清任何一条路的尽头。

是像母亲期望的那样，沿着学术的道路安稳前行？

还是鼓起勇气，踏上那条连她自己都不敢确信是否有光的未知小径？