() 冬天过去了。雪化了，松针从雪下面露出来，还是绿的，和去年秋天一模一样。山岳会的寨门换了两扇新的，用松木做的，厚实，沉重，推起来吱呀作响，但比那两扇被烧焦的旧门结实得多。苏勒站在寨门口，拄着拐杖，看着叶迦尘和苏清玉骑马出了山门。他没有说话，只是看着，目光平静得像一潭没有风的水。

叶迦尘骑着黑风走在前面。黑风的腿已经完全好了，跑起来和以前一样快，鬃毛在晨风中飞扬，像一面被风吹开的旗。苏清玉骑着枣红马跟在他旁边，腰间悬着那柄玉鞘短剑，黑发编成单辫，辫梢扎着青色布条。她今天穿了一件月白色的劲装，和她平时穿的深青色不一样，更亮，更干净，像是特意换上的。

扎姆站在苏勒身后，端着那碗永远喝不完的茶，眯着眼，看着两个人越走越远。

“她会回来的。”扎姆说。

“我知道。”苏勒说。

“他不会让她出事。”

“我知道。”

苏勒拄着拐杖，转过身，一瘸一拐地走回了正厅。阳光照在他的背上，把他的影子拉得很长很长，像一个正在慢慢缩小的、被时间磨损了的人。扎姆站在寨门口，喝完了碗里的茶，把碗放在地上，用袖子擦了擦嘴。他看着那条空荡荡的山道，看了很久。

天剑盟的旧剑冢在东边，在大漠和山脉交界的地方。金剑堂和新月堂在那裡打了快一年了，打打停停，停停打打，谁也没有赢，谁也没有输，只是把那片土地打得千疮百孔，像一个被无数把刀砍过的尸体。叶迦尘和苏清玉绕了很远的路，避开了金剑堂的关卡，避开了新月堂的巡逻队，避开了大漠里最危险的流沙区。他们走了五天，比计划多了两天，但没有遇到任何麻烦。

第六天傍晚，他们到了。

旧剑冢不是一座坟，是一片废墟。很多年前，天剑盟的祖先把这里作为埋葬剑的地方。每一柄剑都有一个主人，每一个主人都有一段故事，每一段故事都以死亡结尾。剑冢里没有墓碑，只有剑。成千上万柄剑，插在沙地里，插在石缝里，插在废墟的墙壁上，有的已经锈成了铁屑，有的还闪着冷光，像一双双不肯闭上的眼睛。

叶迦尘站在废墟的边缘，看着那片密密麻麻的剑。风从大漠那边吹过来，穿过剑与剑之间的缝隙，发出呜呜的声音，像无数个人在低声哭泣。

“第二份残篇在这里面？”苏清玉问。

“嗯。”叶迦尘从怀里掏出那卷帛书——不是被哈立德抢走的那卷，是他在圣火坛下看过的、记在脑子里的那卷。他花了整整一个冬天，把帛书上的每一个字都默写了下来，一字不漏，一笔不差。写废了十几张纸，手指磨出了茧，但他记住了。每一个字都刻在了他的脑子里，比刻在石头上还深。

“圣火篇里说，第二份残篇在‘剑下的剑下’。”叶迦尘看着那片废墟，“剑下的剑下，不是插在表面的剑，是埋在下面的剑。最下面的剑。”

苏清玉拔出短剑，走在前面。她的步子很轻，每一步都踩得很稳，像一只走在悬崖边上的猫。叶迦尘跟在她后面，两个人一前一后，在剑丛中穿行。剑刃在他们身边闪着冷光，有的高过头顶，有的只到膝盖，有的横在路中间，像一具被遗弃了很久的尸体。

走了大约一刻钟，苏清玉停了下来。

“这里。”

叶迦尘走过去，顺着她的目光往下看。地面有一个坑，不大，不深，像是被什么东西砸出来的。坑底有一柄剑，和别的剑不一样，不是插在土里的，是躺着的，横在坑的最深处。剑身是黑色的，和他被抢走的那柄一模一样，剑刃上刻着一个月牙形的标记。