那声音又来了，就在耳边，甚至能感到一丝凉气拂过耳廓。文浩的手不由自主地伸向右边的墙。第三块砖，微微凸起，砖面刻着极浅的纹路。他按下去。

砖陷进去了半寸。

没有任何机括声响，但面前的封火墙……动了。不，是墙上的影子动了。夕照角度恰好，光影交错间，墙面上浮现出一个淡淡的人形轮廓——头戴方巾，身着青衫，侧身而立，右手微抬，指向墙根某处。

那是明清秀才的装束。

文浩顺着虚影所指看去，墙根处有一道极窄的缝隙，被阴影遮着，刚才完全没注意到。他侧身挤进去，粗糙的砖石刮破了衣袖。缝隙另一头是条更隐蔽的夹道。

刚挤过去，就听见巷子里传来军曹的怒喝。文浩不敢停留，在虚影断断续续的指引下穿梭：有时是“直行五十步”，有时是“见槐树右转”，有一次甚至让他“原地等半盏茶时间”——他刚停步，就听见隔壁巷子跑过一队日本兵，脚步声震得墙灰簌簌落下。

虚影每次都在绝境处显现，有时在墙上，有时在井水倒影中，有一次竟出现在一片飘落的榕树叶上，叶脉构成了人形。文浩注意到，虚影越来越淡，指路的声音也越来越疲惫，仿佛每说一个字都要耗费极大的力气。

最后一次被围，是在杨氏大宅的后巷。三面高墙，唯一的出口被五个日本兵堵死。军曹举着火把，火光在青砖墙上跳跃，像一群狂欢的鬼魂。

“读书人？”军曹的中文很标准，他看见了文浩怀里的书，“好，让我看看中国的圣贤书能不能挡子弹。”

文浩背贴墙壁，冰凉的砖石透过单薄的衣衫。他忽然不抖了，只是死死抱着那本书。祖父临终前说：“书在，文脉就在。”

火把的光里，墙面上慢慢、慢慢地浮现出三个虚影。

不是一个，是三个。

都着翰林官服，并肩而立，面容模糊但身形挺拔。中间的虚影抬起手——不是指向逃生之路，而是指向文浩怀中的书。

军曹也看见了，火把在他手中晃动：“什么东西？”

三个虚影同时开口，声音叠在一起，古老而庄严：

“此地——”

“乃文章——”

“节义之乡——”