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赵老蔫点点头。

“你告诉她，往后榛子坊就照这个火候炒。”

那是他留在人世间的最后一句话。

凌晨三点二十分，李二虎从二道沟打来电话，声音哑得像砂纸磨过铁板。

杨振庄放下话筒，在炕沿边坐了很久。

王晓娟把继业抱到东屋，回来时看见丈夫还坐在那里，手里攥着那根赵老蔫用过的鹰杆。

榫头重新打磨过，楸木杆身被他盘的溜光。

他把鹰杆立在墙角，跟老套筒猎枪并排放着。

“他爹……”王晓娟轻声喊。

杨振庄站起来。

“我去合作社。”他说，“老蔫叔的灵堂，就设在展览室。”

灵堂设在合作社展览室，是杨振庄定的。

有人说不合规矩——灵堂哪有设在合作社的？该设在二道沟老宅子才对。

杨振庄没解释。

他把那副二十三岔的犴角展柜挪到正中央，玻璃擦得一尘不染。犴角下面铺了黑布，黑布上摆着赵老蔫用了一辈子的烟袋锅、那根新做的楸木拐杖、还有一盘翻录好的磁带。

录音机开着，赵明哲沙哑的嗓音在屋里低低回响。

“……鹰不认狠人，只认稳人……”

三嫂刘翠花带着翠花坊的女工们，连夜赶制了一百二十朵白纸花，每朵叠得周周正正，花心用黄漆点了一星。

王老好媳妇一边叠一边抹泪，把白纸都洇花了。三嫂不骂她，只是把自己叠好的那摞推过去，把她洇花的那摞换过来。

“翠花婶儿，”王老好媳妇哽咽着，“俺没见过老蔫叔几回，可俺咋就……咋就这么难受呢……”

三嫂没答话。

她把一朵白纸花别在围裙上，别得端端正正。

王建国带着猎队那十七个徒弟，跪在灵堂两侧，从早上跪到黄昏。

他们没说话，也没哭。就那么直挺挺地跪着，像十七棵被风刮弯了腰、却怎么也折不断的老树。

县里李书记来了。省文化厅郑处长发来唁电。鹰屯赵明哲打不通电话，让儿子赵继锋连夜骑摩托车赶了三百里山路，凌晨四点进屯子，裤腿冻成两根冰柱子。

赵继锋在灵堂前磕了三个头，把他爹那根鹰杆供在赵老蔫烟袋锅旁边。

“老蔫叔，”他声音发哽，“俺爹腿脚不利索，来不了。他让俺跟您说——四十年前那场鹰会，他输了，输得心服口服。”

他顿了顿。

“下辈子，他还跟您会鹰。”

杨振庄站在灵堂门口，从清晨站到黄昏。

他没跪，也没哭。

继业骑在爹脖子上，手里攥着一朵三娘给的小白花。他太小了，还不懂死是啥意思。他只知道老蔫爷爷睡着了，再也不能给他讲犴的故事、熬鹰的故事、山神爷的故事了。

“爹，”他奶声奶气地问，“老蔫爷爷上哪去了？”

杨振庄望着窗外渐渐暗下来的天色。

“进山了。”

“他啥时候回来？”

杨振庄没答话。

他把儿子放下来，蹲下身子，平视着那双清澈的眼睛。

“继业，”他说，“你记着。”

继业眨巴着眼睛。

“老蔫爷爷这辈子，教了十七个徒弟，打过犴、熬过鹰、还过山神爷的账。”

他顿了顿。

“他没啥遗憾了。”

继业似懂非懂地点点头。

他把手里那朵小白花放在灵堂前的黑布上，放在那根磨秃了的鹰杆旁边。

小花太小了，几乎看不见。

可它在那儿，白生生的，像开在早春头一场雪里的冰凌花。

出殡那天，长白山放晴了。

阳光从云缝里漏下来，照在二道沟那三间土坯房的屋顶上，照在老槐树光秃秃的枝丫上，照在合作社展览室那副二十三岔的犴角上。

赵老蔫的骨灰没有进祖坟。

这是老爷子生前的遗愿——把他撒在野狼沟，撒在他十七岁头一回跟老把头进山的地方。

杨振庄带着猎队走了三十里雪路。

王建国捧着骨灰盒走在最前面，孙铁柱扛着那根楸木拐杖，李二虎抱着那盘翻录了三遍的磁带。

十七个徒弟，一个不落。

走到野狼沟口，杨振庄停下脚步。

他打开骨灰盒，把赵老蔫的骨灰一把一把撒进风里。

灰白色的粉末在阳光下闪烁了一瞬，随即被山风卷起，飘向沟壑深处，飘向那片老爷子守护了一辈子的林子。

王建国跪在雪地里，把头埋得很低。

孙铁柱把拐杖插在沟口，让它替师傅守在这里。

李二虎按下录音机的播放键。

赵明哲沙哑的嗓音从喇叭里传出来：

“……熬鹰这事儿，说难也难，说易也易。难的是熬人，易的是熬鹰。你把自个儿性子磨平了，鹰自然就服你……”

声音在山谷里回荡。

远处的林海沉默着。

忽然，不知是哪棵落叶松的枝头，传来一声苍凉的鹰唳。

那声音越过沟壑，越过积雪，越过四十年的光阴。

像一声迟来的回答。

小主，

一九八七年冬，赵老蔫走后第二十三天。

靠山屯猎文化传承基地的冬季培训班如期开班。

王建国站在讲台上，左臂平端，架着那只毛色渐深的小鹰。他按照赵明哲教的口诀，把一块鸽肉托在掌心，凑近鹰喙。

“这。”他发出短促的口令。

鹰歪着头看他。

琥珀色的眼珠缓缓转动。

它低下头，啄起那块肉，仰脖咽了下去。

王建国轻轻摸了摸它的胸羽。

台下坐着二十二个学员，最大的五十三岁，最小的六岁——继业坐在第一排中间，小身板挺得溜直，眼睛一眨不眨地盯着讲台上那只鹰。

杨振庄坐在最后一排靠窗的位置。

他把烟点着了，又掐灭，没抽。

窗外，榛子林的枝头压着厚厚的雪。

翠花坊的炒锅响了，啪，啪，一颗颗榛子裂开了口子。

合作社展览室的灯还亮着。日光灯照在那副二十三岔的犴角上，照在那张发黄发脆的海东青谱上，照在那根磨秃了榫头又被重新打磨光亮的鹰杆上。

录音机里，赵明哲的磁带还在转着。

他的声音从喇叭里传出来，沙哑，却一字一顿。

——“鹰不认狠人，只认稳人。”

——“你性子稳了，这鹰才算你养的。”

——“你性子不稳，这鹰早晚飞回林子，再不回头。”

杨振庄站起来，走到窗前。

窗外，长白山的林海在暮色里沉默着。

风从北边吹来，穿过光秃秃的枝丫，呜呜咽咽的，像谁在远处喊一个人的名字。

他听不清喊的是谁。

可他知道，那个人一定听见了。