他没拿出来。

只是隔着衣服按了一下。

像确认它还在。

他知道接下来要做什么。

不能再一个人走。

他缓缓起身。

膝盖发出轻微响声。他没在意。站直后，转身踱到屋脊另一侧。这里正对客栈后院，下方是杂物堆，一口破缸倒扣着，缸底裂纹像蛛网。

他盯着那道裂纹看了几息。

然后弯腰，从腰间解下水壶。拧开盖，把剩下的半壶水慢慢倒在地上。水流沿着砖缝蔓延，有一股钻进了缸底裂缝。

他在试风向。

也是在试自己能不能慢下来。

十年前他恨不得一夜杀到大巴山。

五年前他曾在雪地里追三天不睡。

三个月前他在栖云寺外听到“赤鳞堂”三字就想拔刀。

现在他不能那样。

他要把每一步走稳。

他把空壶挂回腰间，动作很轻。

接着，他从袖中抽出一支炭笔。不是写字用的，是药铺伙计画药材时用的那种粗笔。他蹲下，在烟囱侧面画了一个符号。

不是字。

不是图。

是一个刀柄末端的纹路。和他铜锁上的图案一致。

他画完，又用指甲在旁边刻了个小点。

这是标记。

留给可能路过的人看。

如果有人认得这个纹路，就会知道——断锋传人来了。

他抹掉手上的炭灰，站起身。

风吹过来，带起一片碎瓦。他没躲。

目光扫过街道尽头。

药铺关了门，灯笼熄了。

酒馆二楼窗户合上了。

驿站马厩还是少那匹黑马。

他记下了。

不是为了查谁。

是为了让自己记住：现在不是过去。

他不再是一个逃出来的孩子。

他是来找人的。

也是来带人走的。

他摸向包袱，取出干粮布包。解开绳子，挑出一块最硬的饼。咬一口，咀嚼七下才咽。牙齿硌到一点砂，他没吐，继续嚼。

咽下去后，喉管有点痛。

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他没喝水。

他知道这种痛有用。