第二夜，上屋的杨老爹走了。她蹲在灵堂外，听着里头哭声，手背被火纸烫了个泡也没觉出疼。回到医疗点的路上，她第一次怀疑自己是不是跑慢了。

第三夜，她也倒了。39.4度，脑袋像灌了铝。

李卫国端来一碗姜汤，汤面漂着两片老姜，一撮红糖。他蹲在他跟前，把碗沿往她嘴边送。

“喝一口，再骂我也不迟。”

她别过脸，嗓子哑得只剩气音，“放桌上，别把病传给你。”

李卫国没有走，把汤碗搁在炭盆边，自己坐在门槛上，背对着她，像堵屏风立在那儿。

那一夜风很大，吹得窗纸呼啦啦地响。她迷迷糊糊醒来，看见他仍坐在那儿，肩背上落了一层雪。

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天麻麻亮时，她退烧了，推门出去，雪停了，炭盆里的灰却仍是热的。

第二天一早，他又亲手熬制了热气腾腾的姜汤，那姜汤散发着浓郁的香气，仿佛带着他对刘夏英深深的关怀。

他小心翼翼地端着姜汤，迈着轻轻的步伐，生怕惊扰了沉睡的村子，也生怕洒出一滴姜汤。

当他轻轻推开刘夏英所在的临时医疗点的房门，一股刺鼻的药味扑面而来。他看到刘夏英疲惫却仍专注于照顾患者的身影，心中不禁一阵刺痛。

她的头发有些凌乱，脸上写满了疲惫，但眼神却依然坚定地注视着患者。

李卫国轻声说道：“夏英，喝点姜汤吧，暖暖身子。”他的声音很轻，却饱含着无尽的关怀。

然而，刘夏英却头也不回，只是冷淡地回了一句：“搁那儿吧，我这身衣裳都是病味儿，别传染。”

她并非故意冷漠，而是深知流感的传染性极强，她害怕自己身上携带的病菌会传染给李卫国，她不想让他因为自己而染上疾病，这份看似冷淡的背后，实则是她对李卫国深深的关心。

流感终于在刘夏英和大家的共同努力下得到了控制，村子逐渐恢复了往日的生机。阳光重新洒在洋田大队的每一寸土地上，鸟儿欢快地歌唱，孩子们在田野间嬉笑玩耍。

有人起哄，“李老师，你这是图啥？”

他笑笑，“她在那儿，我就让那儿亮堂些。”

刘夏英听见了，没应声，只把药箱背带往肩上提了提。那天傍晚，她路过学校操场，看见李卫国领着学生把一堆枯枝拢成小火塘，火星子噼啪飞起来。孩子们拍着手喊：“英子小妈妈，快来烤火！”

她愣在原地，眼里突然起了雾。那声“小妈妈”像一把钝刀，慢慢割着她藏在棉袄下的旧伤口。第一次是启轩周岁时这样叫她的，可她还是走过去，蹲下来替一个女娃系好围巾。

火光映在她脸上，映出她眼角一道没来得及擦干的亮痕。

夜深了，李卫国把最后一块炭埋进灰里，起身回家。刘夏英叫住他，递过去一只用旧纱布包的小包。

里头是一枚崭新的体温计。“学校孩子多，早晚量一量。”她说。

李卫国没推辞，接过来揣进贴胸口袋，扣子扣得严严实实。

他们并肩走了一段，月光在雪上撒了一层碎银。到岔路口，刘夏英停下，低头踢了踢雪：“再等等我，我心里……还有块冰没化开。”

李卫国没问冰是什么，只把围巾往她脖子上又绕了一圈，“我不催，我就在这儿。等冰化了，你要是愿意，就朝我走一步。剩下的路，我跑。”

风掠过树梢，簌簌落下一些细雪。刘夏英抬头，看见他帽檐下的眼睛，黑而亮，像夜里唯一没熄的星。

那一刻，她忽然想起年前，葛溪河底那条被她亲手按进淤泥的木船。也许有些船，本来就注定要沉下去，好让人学会离岸，再学会靠岸。

她轻轻“嗯”了一声。雪地上，两个人的脚印一长一短，并排向着村子深处延伸。远处，第一声鸡啼划破寒夜，天快要亮了。