乔家野把三轮车横在老位置，脚刹踩得吱嘎乱响，一声长长的尖叫，像是给整条夜市的喧嚣画上了一道休止符。

他没急着卸货，长腿一跨跳下车，那件洗得发白的文化衫在晚风里鼓了鼓。

他没看那些伸长脖子望过来的老街坊，也没理会不远处那个举着相机、眼神跟探照灯似的女人。

他蹲下了。

就在他平时摆摊的方寸地上，他伸出那双摆弄了无数假货、指甲缝里还残留着机油的手，轻轻摸了摸地面。

水泥地缝里，嵌着几粒没扫干净的纸灰，黑乎乎的，死气沉沉。

他凑近，皱起眉头，对着那撮灰吹了口气。

怪事发生了。

那灰没散，反而像被无形的胶水黏住，扭动着聚成了一个更紧密的小圈。

行啊。老子不在，你们倒学会自己搞仪式了？

他心里嘀咕一句，随即站起身，脸上那点短暂的凝重瞬间被一层油滑的笑意覆盖。

他拍了拍手上的灰，扯开嗓子，那吊儿郎当的吆喝声，比他那破三轮的引擎还响亮，还嚣张。

“走过路过不要错过哎！唐朝玉佛保平安咯——虽然是假的！但心诚它就真！不好使你回来找我，我赔你个锤子！”

声音故意拔高了八度，浮夸得像个三流演员，拼命想压住台下某种他自己也说不清的嗡嗡回响。

高青站在烧烤摊的油烟后面，没上前。

她的镜头没开，只是静静看着。

乔家野手边那个脏兮兮的旧帆布包敞着口，里面露出一角崭新的泡沫包装，透出几尊玉佛的轮廓。

那成色，那刀工，隔着十米她都能闻到义乌小商品市场的塑料味儿。

这混蛋，是故意的。

她忽然明白了。

他带了一车比以前更假的假货回来，就是想看看，这满天神佛的愿力，到底是跟着他这个人，还是跟着他卖的那些破烂。

果然，一晚上过去，连个问价的人都没有。

大家看他的眼神，像在看一个刚从精神病院跑出来的亲戚，又同情，又想笑。

一个佝偻的身影慢吞吞地从人群外挤进来，是老张。