他胃口大开，一口气干掉了三份米饭，把几盒配菜扫荡得干干净净，最后还意犹未尽地灌了一大口伏特加。
“嗝——”
一个响亮的饱嗝后，嘶大琳摸着圆鼓鼓的肚子，看向对面正襟危坐的帕夫兰季耶维奇，眼神复杂：
“我大概有三四年，没这么痛快地填饱过肚子了。”
““可你告诉我，这玩意儿，只是一个华夏大头兵的口粮？”
帕夫兰季耶维奇点头：“千真万确，我亲眼所见，他们每个士兵背囊里都装着好几份，粮食补给不上时，就靠这个。”
“奢侈，太奢侈了！”他感慨，“这伙食，华尔街那帮秃鹫看了都得流口水。”
嘶大琳却摇头，目光锐利：“不！这才叫军粮！”
他站起身，声音沉了下来：
“看看我们英勇的红军战士在啃什么？黑列巴硬得能当工兵铲，土豆汤稀得能照见政委的脸，那是维持喘气的东西，不是让战士去冲锋陷阵，撕碎法西斯的燃料。”
他大手一挥，仿佛在规划五年计划，“我们必须搞出自己的野战口粮，要像华夏同志这样，好吃，顶饱，方便，让战士揣着就能打穿柏林。”
帕夫兰季耶维奇由衷赞道：“您总是为战士们着想，不愧是我们的慈父。”
“马屁话就省了。”嘶大琳一摆手，神色严肃起来，“我叫你来，是要你亲口告诉我，八路军，到底是一支什么样的部队？”
正戏，开始了。
帕夫兰季耶维奇腰杆挺得比红场阅兵的旗杆还直。
嘶大琳背着手，在厚重的地毯上踱步，眉头紧锁：
“我一直关注着华夏同志，四亿人，要是全走上索茨亚利兹姆大道，意味着什么？意味着地球六分之一的苦力掀翻了资本家的餐桌。”
“但我越关注，越看不懂。”
他停下脚步，
“七年前，驻华武官报告：八路军人少、枪破，但骨头比T-34的装甲还硬，战术高超，长征活下来的老鬼是骨干，敢跟脚盆鸡的甲种师团拼刺刀。”
“四年前，大使报告：八路军人多了，装备凑合，但战斗力滑坡，扩军像吹气球，老兵快打光了，那股子狠劲儿没了。”
“去年，武官又报告：八路军装备鸟枪换炮，意志坚如磐石，堪比我们最精锐的近卫军。”