这杆金枪是唐森在他十六岁那年亲手传给他的。父亲说，枪在人在，枪折人亡。他跪在唐家祠堂的列祖列宗牌位前，双手接过这杆枪时便在心底发了誓——除非他死，否则绝不弃枪。

这些年来，这杆枪陪他闯过瘴气弥漫的死亡山谷，陪他挨过蒙古铁骑的千里追杀，陪他在无数次以为撑不过去的绝境中硬生生杀出一条血路。他怎能在此时松手？他怎能在这个欺辱了龙颖的贼人面前松手？

尹志平的眉头微微皱了起来。他看得分明——唐霖的右臂已开始呈现出一个诡异的弯折角度，那是骨骼在承受不住巨力时才会出现的扭曲。

若他再不撤剑，这小子的手臂便会被硬生生绞断。

他本可以趁势一剑将唐霖彻底击溃，可他终究不是那等赶尽杀绝之人。他手腕微沉，便要主动撤去缠丝之力。

便在这电光石火的一刹那，一道翠绿色的光影从竹林中破空而至。

那是一支碧玉笛。它不偏不倚，精准地撞在血饮剑的剑脊之上。恰好落在剑身缠丝之力最薄弱的那一点上，如同一根极细的针精准地刺入了一道极窄的缝隙。

只听“叮”的一声脆响，尹志平只觉剑身上的缠丝之力被这股巧劲微微一滞——只是短短一瞬，却已足够。

唐霖抓住了这稍纵即逝的间隙。他将残存的内力尽数灌入枪杆，金枪猛地一抖一抽，终于从那道几乎要将他整条手臂都绞碎的缠丝网中挣脱了出来。

他踉跄着朝后退了数步，后背撞在那壮汉及时伸出的手臂上，方才勉强稳住身形。他的右臂还在剧烈颤抖，虎口的血顺着枪杆往下淌，在青石板上滴出一小片触目惊心的猩红。

“颖儿——？”唐霖抬起头，望着那道墨绿色的身影，有惊喜，有担忧，更多的是一种连他自己都说不清道不明的、近乎卑微的期盼。

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龙颖眸子翻涌着一种所有人都从未见过的、如同暴风雨前的大海般沉静而危险的光芒。

她的目光越过唐霖的肩头，越过那五个正从地上爬起来的兄妹，越过那些端着火铳的唐门弟子，最后如同出鞘之剑般直直地钉在了尹志平身上。

“我的仇。”她开口了，声音清冽如冰泉击石，“自然要我来报。”

尹志平迎上那双眸子，心头便是猛地一沉。那目光冷得像腊月的冰窟，却偏偏透着一股被始乱终弃的深深怨毒，仿佛她不是在看着一个昨夜刚与自己有过肌肤之亲的男人，而是在看一个必须亲手了结的宿命。

尹志平忽然觉得有些荒诞。昨夜那些支离破碎的记忆，如同被投入滚水中的冰块，在他脑海中碰撞、融化、蒸发。

他记得她唇间的温热，记得她肌肤上泛起的那层薄红，记得她在他怀中微微发颤时，喉间溢出的那声几不可闻的嘤咛——那分明是一朵花在月光下悄然绽放时才会有的颤动，是一个女子将所有防备都卸下之后最真实的模样。

伪装到不了这般深处，伪装诠释不了意识都彻底空白了的沉沦。

可此刻站在他面前的这个女人，与昨夜那个在他怀中软成一汪春水的女子，判若两人。

若非昨夜那一切是他亲身经历，单看她此刻这副冷若冰霜的模样，他或许当真会以为是自己冒犯了她。可现在，他只会觉得此女过于狡诈，演技惟妙惟肖。

其余五人已重新聚拢在唐霖与龙颖身后。

唐霖深吸一口气，将那股翻涌的气血硬生生压了下去，金枪一横，厉声喝道：“列阵——让这姓龙的见识见识，唐门七怪的真正厉害！”