贺峥在那汪混着黑灰的积水里跪了不知多久。

雨声渐小，天光却更暗了。他慢慢地、极其缓慢地抬起头，目光落在那个角落。

那个之前似乎有东西蜷缩过的角落。现在那里只有被水泡软的、焦黑的泥。

他挪过去，跪在泥水里，伸出那双伤痕累累、指甲外翻的手，开始挖。

没有工具，就用手指抠。焦土混着炭渣、碎木屑，嵌进他指腹的伤口里。他好像感觉不到疼，只是沉默地、一下一下地挖着。

泥土被翻开，底下还是泥土，被火烧过，又被水泡透，颜色深深浅浅，唯独没有他要找的任何一点痕迹。

一件衣裳的碎片，一根头发，甚至是一根没烧完的骨头都没有。

那么大的一个人，怕冷怕疼、笑起来眼睛弯弯的一个人，怎么就能烧得这样干净？

干净得像从未存在过。

他终于停下来，看着自己挖出的一小堆湿冷焦黑的泥土。

半晌，他脱下自己那件早已湿透、沾满血污和烟灰的外衫，铺在地上，然后将那堆泥土，一捧，一捧，小心翼翼地捧到衣衫上，包好，打了个结，紧紧抱在怀里。

泥土很沉，浸了水，更沉。

他抱着这包沉甸甸的、冰冷的“遗物”，麻木地爬出地窖。

雨水立刻打在他脸上，身上。风很大，卷着湿气，吹得人透心凉。

贺峥却像块石头，感觉不到冷，也感觉不到湿，只是抱着那包泥土，一步一步，踉跄地离开这片只剩下焦黑骨架的废墟。

镇上的石板路被雨洗得发亮，零星有赶着回家的路人。

他们看见一个浑身污浊、衣衫褴褛的男人，怀里紧紧抱着一团用破衣服裹着的、滴着黑水的东西，脸上不知道是雨水还是别的什么，纵横交错。

他走着走着，会突然扯一下嘴角，像是在笑，可眼眶却红得骇人，下一刻，就有大颗的水珠滚下来，混进雨水里。

“疯子……”路人低声议论，匆匆避开。

贺峥充耳不闻。他的世界只剩下怀里这一包污浊的土，和耳边呼啸的风雨声。

他不能停，得带他回家。