“对啊。”林寒站起来，“你要建十城医馆，总得先送点药表示诚意吧？哪怕一箱当归，两包黄芪，也算个意思。可你空着手来，连个药匣子都没有。你推广医术，靠的是嘴皮子？”

男人终于说不出话了。

林寒走到他面前，低声说：“你回去告诉他们——别再派这种半吊子来了。下次要是真想谈，就派个懂医的，带点药，规规矩矩挂号排队。穿金戴银也不准插队。”

男人看着他，许久，才缓缓点头：“我记住了。”

他转身往外走，步伐依旧稳，可背影已经不像进来时那么挺直了。

林寒没送，坐在原位，重新倒了杯茶。

茶凉了，他也没喝。

他盯着那缕还在飘的熏香，心想：这味道，以后得多备些。

外面巷子里，脚步声渐渐远去。

林寒坐着不动，手慢慢摩挲着茶杯外壁。杯沿有一道小缺口，是他前天摔的，没舍得换。

他想起爹说过的话：“越是体面人上门，越要问他带没带干粮。说饿肚子的，可能是真穷；说不吃不喝的，多半想骗你。”

眼前这人，连口水都没喝，说是怕打扰。

可他打扰得够多了。

林寒把茶杯放下，从袖中掏出一块布，打开，里面是一小撮木屑。是他昨夜从老槐树缝里掏出来的。虫蛀的洞，藏了不少脏东西。

他把木屑倒在桌上，用指甲拨了拨，发现里面夹着一点点银光——是丝线的碎屑，和方客袖口的暗纹一样。

原来那人昨夜就来过，贴墙偷听。

难怪他对铜环那么熟。

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林寒把木屑重新包好，塞进抽屉底层，压在一本旧医书下面。

他站起身，走到门边，看了看闩。插得好好的，没动过。

可他知道，门虽然关着，麻烦已经进来了。

他回到桌前，铺开一张新纸，开始写。

写访客的衣着、口音、动作、反应时间、生理变化。一条条列下来，像记病历。

写到“右手小指抽搐”时，他停了停，又补了一句：“疑似长期握笔，右手中指有茧，非体力劳动者。”

写完最后一行，他把纸折好，放进怀里。

外面太阳升起来了，照得院子发亮。

他坐在那儿，没动，也没叫人。

他知道接下来该做什么。

但现在还不是时候。

他还得等。

等下一个“合作”的人来。

或者，等他们自己露馅。

他低头看了看自己的手。指节粗，掌心有茧，是常年切药、把脉、扎针磨出来的。

不是写公文的手。

也不是骗人的手。

他摸了摸胸口，那里贴身藏着一张纸条，上面三个字：**别信言**。

和昨夜的一样。

只是这张是新的。

旧的那张，已经被汗水浸模糊了。

他闭上眼，深吸一口气。

睁开时，眼神又清了几分。

屋里的熏香还在烧。

檀木混铁锈的味道，久久不散。