病人松了口气：“那敢情好，敢情好……”

林寒低头写方子，笔尖沙沙响。窗外，那只花猫跳下墙头，溜进院子，绕着药炉转了一圈，闻了闻正在煎的药味，嫌弃地甩甩头，走了。

日头偏西了一点，照在药柜玻璃上，反出一道亮光，晃得人眼睛发花。

林寒写完方子，吹了吹墨，递给学徒：“去抓药。”

学徒接过，转身去了后院。

屋里只剩他一个人。他没动，坐着，手搭在桌沿，指尖轻轻敲着木头，节奏很慢，像在数秒。

他知道，这事没完。

那种人，不会因为一句“不合作”就罢休。他们只会换种方式来——也许是明天派个更大的“贵人”，也许是后天来个“朝廷特使”，再不行，干脆来群打砸抢的混混，把药柜掀了，把招牌砸了，逼你低头。

但他不怕。

他小时候家里穷，爹病死那天，他抱着空药包站在镇口，雪下得漫天盖地，没人肯赊他一文钱。那时候他就发过誓：**只要我还能开一天医馆，就绝不让穷人家为一副药跪着求人。**

现在有人想用“合作”两个字，把他变成另一种“不肯赊药的人”，他不能答应。

哪怕慢点，哪怕苦点，哪怕一辈子就守着这一间小屋，他也得走自己的路。

他拉开抽屉，取出个小布包，打开，里面是昨夜收集的木屑和银线碎丝。他盯着看了两秒，又包好，塞进《本草拾遗》书页里，放回原处。

然后他起身，走到门边，看了看天。

日头还没落，巷子里安静得很，只有谁家孩子在远处喊娘。

他关了门，没上闩。

他知道还会有人来。

但他也知道自己会怎么做。

他回到桌前，拿起笔，继续写下一例病案。

“患者女，四十二岁，常年劳作，腰膝酸软，脉沉细无力，宜用六味地黄丸加牛膝、杜仲……”

笔尖一顿，他忽然想起什么，抬头看了眼墙上挂的那幅《千金方》摹本——那是他亲手抄的，字迹歪歪扭扭，纸都泛黄了。

他笑了笑，低头继续写。

外面，第一声蝉鸣响了起来。

夏天到了。