她的手有点凉，手指的骨节很细，在他的掌心里微微蜷了一下，然后一根一根地回扣过来，像是找到了一个安放所有不安的地方。

“冕哥，”

沈煜转回来，看着对面还在显摆自己饺子的王冕，语气很平，平到像是在陈述一个不容辩驳的事实，

“你说得对。我这盘确实是学徒包的。但这个学徒上午八点就进了后厨，跟面粉和水战斗了几个小时，和了一手的面糊。

前几个饺子下锅就破，馅流了一锅底，老板差点把她赶出厨房。后来跟人远程视频学了半小时，才包成了这几颗。”

他把盘子往自己面前拉近了一点，像是在保护一件很重要的东西，碟子在桌布上滑了很短的一段距离，发出细微的摩擦声。

“所以这盘饺子，是我吃过的最好的饺子。不是因为它是学徒包的，因为它是她包的。”

他顿了顿，把筷子搁在碗沿上，看着王冕的眼睛，嘴角弯起来，

“你别羡慕。羡慕也没用，反正你没有。”

王冕张了张嘴，筷子停在半空中。

他低头看了看自己筷子上的饺子，标准的、整齐的、褶子均匀的。

又看了看沈煜面前那盘歪歪扭扭的饺子，忽然觉得自己筷子上的那颗好像没那么好吃了。

不是饺子不好吃，是他忽然明白了沈煜说的“最好吃的饺子”是什么意思。

那颗饺子的馅调得很好，面皮也劲道，但缺少了一个东西，那个东西不是用舌头尝的，是用心品的。

他把筷子放下，往后靠在椅背上，摊了摊手，脸上那个得意的表情换成了一种无奈的、认命的、又有点羡慕的笑：“行吧，你赢了。我确实没有。”