小桐每天坐在树下，给孩子们讲故事。讲韩墨，讲苏曜，讲小北，讲阿火，讲小花。讲那个每年春天来、在名字旁边放一朵小野花的女人。孩子们听得很认真，眼睛亮亮的。

有一天，一个小女孩问他：“小桐哥哥，那个叫小花的人，后来怎么样了？”

小桐想了想。“她走了。但她的名字还在。她放的花，也还在。在风里，在土里，在每一个看到那两个字的人心里。”

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小女孩低下头。“我也想放一朵花。可我不知道放在哪里。”

小桐指着那棵树。“放在树下就行。放在任何一个名字旁边。他们会看到的。”

小女孩从路边摘了一朵小野花，走到树下，放在“小花”那两个字旁边。然后退后一步，按着胸口。“小桐哥哥，我这里暖暖的。” 零零轻小说

小桐笑了。“那就是光。小花感觉到了。你也感觉到了。”

那天晚上，小桐在那棵梧桐树上，刻下了新的名字。“小野”。很小，但很深。和那些八百多年的名字在一起，和“小花”在一起。他退后一步，看着那两个字，看了很久。月光洒在那些名字上，洒在那朵小野花上。一朵是很多年前放的，已经枯了，干了，但还在。一朵是今天放的，还鲜着，还亮着。两朵花挨在一起，像两个从未见过面的人，在月光下说话。

小桐站在树下，看着那些名字。他想起了很多人。那些会讲故事的，那些不会讲故事的。那些会刻名字的，那些不会刻名字的。那些留下了东西的，那些什么都没留下的。他们都在这里。在树上，在心里，在每一个来过这里的人心里。

远处，群山连绵。近处，心渊之家的灯火，温暖而明亮。那棵八百多年的梧桐树，在风中轻轻摇曳。那些刻在上面的名字，在月光下闪闪发光。树下有椅子，有坐垫，有围栏，有锁，有箱子。有铁匠打的叶子，有木匠做的木头，有孩子们画的画，有老人留的工具。也有那些没有名字的人留下的花。一朵，两朵，十朵，百朵。黄的，白的，紫的，红的。有的新鲜，有的干枯，有的已经被风吹走了。但它们都在这里。在风里，在土里，在每一个看到它们的人心里。

光，就是这样传下去的。从名字到名字，从花到花，从人到人。从那些有名字的人，到那些没有名字的人。从那些会讲故事的人，到那些不会讲故事的人。从那些留下了东西的人，到那些什么都没留下、只放了一朵小野花的人。光不会灭。只要还有人记得，只要还有人放一朵花，光就一直在。无论是一朵小野花，还是一个名字，还是一颗心。都是光。